El sentido está siempre corriendo.
Pero nunca se desborda en su obrar.
Como antepasado de todas las cosas,
es un abismo.
Suaviza sus picos.
Deshace sus enredos.
Modera su brillo.
Confluye en su polvo y se hace uno con él.
Es profundo y, sin embargo, como real.
Yo no sé de quién es hijo.
Parece estar antes que Dios.
Pudiera no ser hijo de nadie y no haber Dios; y pudiera no estar antes que las cosas ni ser su antepasado: sino estar remezclado siempre con el polvo de las cosas que no están convertidas en realidades sabidas, desmintiendo a éstas.
